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Un barcone stipato di migranti era approdato da poche ore e l\u2019annuncio del suo arrivo aveva provocato mormorii e voci di dissenso nella popolazione.
In citt\u00e0 girovagavano da tempo anche clochard in cerca di elemosina e l\u2019accoglienza di altri diseredati non era gradita. La sera un\u2019atmosfera cupa e densa di odori non invitava a passeggiare fuori dal centro. Alcuni clochard si nascondevano in angoli vicini alla stazione o dormivano sulle panchine. Quel giorno, uno stava seduto dinanzi alla grande profumeria del corso principale e allietava i passanti con la musica della fisarmonica a bocca. Mettere la mano in tasca e far scivolare una moneta nel cappello diventava un atto automatico e quasi inconsapevole. Anche quel mattino, come al solito, se ne stava davanti alla grande profumeria con il cappello per terra e la fisarmonica che gli sfiorava le labbra. Era giorno di mercato e le signore indaffarate attraversavano le vie del centro; alcune, attratte dalle promozioni esposte nelle vetrine, entrarono nel negozio con i figli. I pi\u00f9 piccoli, annoiati, dopo un po\u2019 volevano andarsene. Uno si avvicin\u00f2 all\u2019uscita della profumeria e si sedette sulla soglia a giocare con il pupazzetto che aveva con s\u00e9. Il clochard riprese a suonare. Note magiche attiravano i passanti e un\u2019aria di mistero aleggiava intorno. Il bimbo, incuriosito, abbandon\u00f2 il pupazzo e si mise in ascolto. Anche il nonno aveva una piccola fisarmonica che ogni tanto lucidava e suonava. La curiosit\u00e0 fu cos\u00ec forte che il bimbo si avvicin\u00f2 al clochard.
\u00abPerch\u00e9 il cappello \u00e8 per terra? Il nonno ti ha dato la fisarmonica?\u00bb, chiese il piccolo all\u2019uomo. Il clochard non rispose, ma un luccichio improvviso attravers\u00f2 i suoi occhi e una smorfia, che pareva un sorriso, gli incresp\u00f2 le labbra. Ormai non sapeva pi\u00f9 sorridere da quando la vita aveva voltato le spalle a quelli come lui e il destino giocava d\u2019azzardo. Nessuno si preoccupava della miseria che lo aveva travolto. Anzi, i passanti cambiavano direzione per schivarlo, anche se la fisarmonica era diventata la sua ancora di salvezza. Teneva con s\u00e9 dei cartoni trovati in una discarica, non aveva un luogo preciso dove dormire, a volte sotto il ponte, altre su una panchina, ma da quando erano giunti i migranti quel posto non era pi\u00f9 suo. Quel mattino si era messo all\u2019angolo della grande profumeria. Una fragranza di violetta accarezzava il suo olfatto bisognoso di effluvi odorosi, che gli ricordavano chiss\u00e0 quali cose. Aveva scelto quel luogo di proposito per bearsi del profumo che le signore provavano usando i campioni a disposizione. Per lui era una consolazione e per qualche istante la vita scorreva meno amara.
\u00abPerch\u00e9 non parli? Rispondi!\u00bb, chiedeva il bambino. L\u2019uomo aveva quasi paura della sua voce. Da tempo non parlava con nessuno, ogni rapporto umano finito. Temeva che fosse scomparsa a furia di non pronunciare pi\u00f9 nemmeno una sillaba.
\u00abInsomma, parlami!\u00bb, esclam\u00f2 il bimbo arrabbiato. Un sentimento di orgoglio riprese vigore e prov\u00f2. La voce si incrinava nella gola. Le corde vocali erano inaridite per il caldo, troppo caldo. Che faceva l\u00ec quel bimbo con quell\u2019arsura? Si chiedeva. Anche lui ne aveva uno, di figli. Adesso non pi\u00f9.
Il clochard prov\u00f2 di nuovo. Cos\u00ec un filo di voce si fece strada nella gola asciutta e finalmente usc\u00ec tremolante: \u00abS\u00ec, bambino!\u00bb
I passanti, di solito frettolosi, si fermarono e gettarono una moneta nel cappello, dando un\u2019occhiata al bimbo. Pian piano si form\u00f2 un crocchio di gente che non sapeva se portare via il piccolo con le buone o chiamare la polizia. \u00abChi \u00e8 questo bambino, perch\u00e9 \u00e8 qui?\u00bb
La domanda pass\u00f2 di bocca in bocca e divent\u00f2 il caso del giorno. Cellulari e tablet scattarono foto ricordo a quella strana coppia, cos\u00ec inusuale. Giunse presto la notizia sui giornali on line e sulla cronaca cittadina. Nessuno per\u00f2 os\u00f2 chiamare il bambino, che tutto tranquillo continuava il suo gioco con il cappello, dove aveva messo pure il pupazzo che teneva in tasca. Giunse a passo d\u2019uomo l\u2019auto dei carabinieri. Si ferm\u00f2 per constatare. Si ud\u00ec un grido. Poi una mano grande e minacciosa, come un\u2019aquila rapace, afferr\u00f2 il braccio del bimbo. Con uno strattone si fece posto e lo port\u00f2 via. Nessuno profer\u00ec parola. Il silenzio cal\u00f2 come un sipario sulla scena del teatro. La gente se ne and\u00f2 pian piano mormorando. Il bambino piangeva. Il clochard rest\u00f2 solo con il suo cappello e la sua fisarmonica.
\u00abGrazie, piccolo\u00bb, esclam\u00f2 a mezza voce.<\/p>\n\n\n\n
Tamara Morelli<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Un clochard e il suo cappello, un bimbo che vuole parlargli, l’incomprensione delle persone nel racconto breve di Tamara Morelli per il Vinciarese.<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":1920,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[2],"tags":[67],"class_list":["post-1918","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-il-vinciarese","tag-racconto"],"yoast_head":"\n